#139

Pendant que Frieda fait de la mode,

Dans notre petite ville qu'on aime pas,

il y'a un bar lounge branché dans la rue des commerçants aux chevilles qui enflent.

Repetto et Paul Smith.

Des grands crus, mal soldés par ces avares, se cotoient.

Invendus, atterissent dans des boutiques secondaires,

ou tout est toujours aussi cher,

cinq ans après.

Ca part pas.

Ca pue le moisi.

Le petit cercle des commerçants aux allures de mafiosos aime à se réunir,

parents et fils.

Au bar lounge bien-sûr.

On s'entend plus parler, mais c'est pas grave, car c'est lounge à mort.

Faire venir des seaux à champgne.

Jolis cordons rouges.

La nana d'un des mafieux au bec pincé,

c'est cheveux courts de femme fatale,

comme dans Batman,

gominés vers l'arrière.

Dos nu?

Je ne sais plus.

Collants résille, chaussés de noires pointues à talons.

Qualité de mauvais goût.

Aristocratie de province, qui ne s'exprime que dans une rue.

De l'autre côté, il y'a la fête foraine.

Toute la misère s'y retrouve,

visages burinés,

t-shirts trop courts,

regards vides teintés du quotidien difficile,

ou haineux.

(Qu'est ce qu'il fout là le photographe?)

Ils avancent tous dans le même sens,

dans cette foire aux moutons.

Des français américains devant les stands à l'effigie de grosses Harley,

et de rebelles 50's.

NBA...

Les classiques.

Les chaussures partent en poussière,

de grosses femmes ballotantes parcourent les allées,

houspillant les gamins,

sous l'oeil viril du matou de compèt'...

C'est écoeurant,

c'est révoltant.

On y trouve des gueules de cinéma,

des sensibilités brutes de décoffrage.

Les contrastes entre les milieux de la petite ville,

une politique sociale ratée.

Hasard?

Ou réalité?

Empruntez les yeux que vous voudrez.